За три дня до злополучного ужина Сергей вернулся из очередной командировки, и чемодан его стоял в прихожей так же нетронутый, как мои надежды на спокойный вечер. От него веяло каким-то чужим парфюмом — не женским, нет, но таким загадочным, что я почти ожидала увидеть маленького француза с усами и беретом, выглядывающего из-за ручки чемодана.
Когда я упомянула про командировку за ужином, он уткнулся в телефон и бросил коротко: «В пятницу идём в «Люмьер». Коллеги из Парижа прилетели. Будут говорить на французском — ты просто сиди и улыбайся». Я кивнула, помешивая чай так старательно, будто пыталась размешать свои мысли обратно в порядок.
Рука моя дрогнула — не от волнения, а от того чувства, что где-то рядом с моим сердцем прячется маленькая лягушка сомнения. Подробнее ...